Mémoires de Sire Rälkezad de Glace-Sang.

[Alyae, tu m'as fait prendre conscience que je n'avais pas importé les quelques textes que j'ai produit sur mon personnage, je répare donc cet oubli.

Je sollicite par avance votre indulgence, car ces textes n'ont pas tous la même date de fraicheur, et certains pourraient paraître décalés par rapport à ce que l'on pourrait penser aujourd'hui de mon personnage Réprouvé.]





*Le grattement de la plume sur le rude vélin était ponctué par le grincement du bois du navire balloté par les flots*

Je suis un ancien servant de celui que l'on nommait autrefois le Roi-Liche, celui-là même qui recréa l'antique Ordre des Chevaliers de la Mort et le modela à son image.

Si j'écris ces lignes...

*La créature penchée sur le secrétaire exigü cloué au plancher à cause du roulis, patiné et tâché par l'encre noire se retourna, pour jeter un regard aux matelots épuisés et couchés à même la cale, faiblement éclairée par une bougie de suif ; sa face décharnée semblait un masque de cire glacée, éternellement figée sur un rictus d'effroi et de souffrance ; il affirma sa main et se remit à tracer des lettres courbes sur le vélin*

..., ce n'est pas pour flatter ma faible gloire personnelle.

Cependant, nous nous trouvons engagés dans un périple dont il est à présent certain que nous ne reviendrons pas... identiques à ce que nous étions lorsque nous prîmes la Mer. La non-vie me rend prudent quand j'évoque la Mort, mais il est certain qu'elle plane au-dessus de notre funeste entreprise.

Avant de coucher sur ce manuscrit les évènements qui nous ont conduit, mes compagnons et moi, à partir pour cette ultime destination, je relaterai les circonstances qui ont fait de moi un membre de cet équipage.

Que le lecteur téméraire me pardonne si la chronologie exacte des anciens évènements lui paraît malmenée, car les évènements me paraisent avoir désormais une logique différente de celle dont pourrait faire montre une créature douée de raison commune.

*La porte de la cale s'ouvrit violemment, laissant entrer le mugissement du vent glacial qui balayait le pont ; la bougie de suif s'éteignit et l'être qui tenait la plume, d'un pas sûr, alla refermer la porte, plongeant la cale dans l'obscurité la plus totale*

Le secrétaire de bois cloué au plancher grinçait à chaque temps du roulis. De l'eau de mer croupie venait lécher les pieds du Réprouvé qui tenait sa plume haute, comme suspendue par sa pensée.

Puis il posa sa plume contre le vélin humide et le raclement caractéristique du fer sur la peau reprit :

Je me souviens mieux aujourd’hui des circonstances qui m’on vu renaître, non pas à la vie comme disent poétiquement les bardes humains, mais à la non-mort, dans cette crypte infecte et malodorante des Clairières de Tirisfal.

Oh, oui… je me souviens bien de cette sensation humide, comme certains fluides de mon corps se répandaient sur le sol de terre battue, au milieu des autres cadavres inanimés.

Ce fut réellement une seconde naissance, car s’extraire des chairs décomposées et des membres pourrissants jetés pêle-mêle, à peine aidé par les Fossoyeurs, ces accoucheurs des Morts fut une expérience pénible. J’en ressortis au prix d’une grande faiblesse tant physique que psychique.

En cette période, la Nation Réprouvée était jeune encore, et l’on saluait ce genre de renaissance comme une victoire sur le Fléau et un nouvel espoir pour Fossoyeuse. La renaissance d’un esprit libre, plein de potentiel, rendait les charognards chargés de veiller sur les morts moins repoussants.

Les nécessités de la Guerre firent que s’ils me traitèrent sans ménagement, j’eus par la suite l’occasion de gagner la confiance de gens puissants au sein de la Nation Réprouvée et j’obtins certains honneurs en vigueur à la Cour de la Dame Noire. Mais c’est un autre pan de mon histoire, que j’écrirai une autre fois sans doute.

Lorsque je revins parmi les êtres pensants, j’avais perdu la plupart de mes souvenirs. J’ai su plus tard que l’amnésie est parfois le symptôme d’une mort violente chez les non-morts, comme une migraine tenace est la cause d’un choc sur la tête pour les vivants.

Et violente, ma mort le fut sans doute. Car je ne conçois pas aujourd’hui ne pas m’être battu pour protéger mes biens et mes gens, puisqu’il apparaît que j’ai eu la possession des uns et le service des autres durant ma vie.

De cela au moins j’ai pu acquérir la certitude. Car je revois parfois une haute figure, respectée de nos serviteurs, à qui l’on réservait de grandes démonstrations de joie lorsqu’il revenait de ses inspections dans les domaines du Nord, aux confins du Royaume. On le disait lié en affaires avec le Concile de Lune d’Argent et les Bien-Nés, loin vers les contrées septentrionales.

Il me ramenait parfois des merveilles de magie, en réalité de simples hochets pour enfants Bien-Nés, mais si chatoyants qu’ils faisaient l’admiration des fils de ferme de tout le domaine pendant des semaines…

Lorsqu’il était présent, cet homme que je devine proche parent m’emmenait faire le tour de nos biens. Il me parlait de Lordaeron et du Royaume, dont nous ne percevions que les vagues échos en ces terres orientales. Même la fière Cité de la Main de Tyr me paraissait lointaine, bien que mon tuteur y allât régulièrement pour s’entretenir avec des Haut-Elfes de Quel’Thalas.

Mais je ne conserve plus que de rares souvenirs de mon enfance et je souhaite relater ceux qui précèdent de peu la fin de ma première existence.

Je me vois m’entretenir avec un groupe de miliciens, attroupés et tenant grande conversation avec un soldat de la garnison de la Main de Tyr. Les premières forces du Fléau avaient été contenues au prix de lourdes pertes dans la région, on parlait de massacres plus au Nord.

Les miliciens souhaitaient se replier derrière les murs de la Main de Tyr. Les rumeurs de la Guerre en Quel’Thalas étaient sinistres. Je m’opposai à l’abandon de mon domaine. Mais je ne pus retenir que quelques fermiers et certains des plus loyaux serviteurs de mon tuteur, qui était lui-même toujours retenu à Lune d’Argent par les circonstances.

J’attendais des nouvelles de lui et décidai de tenir les lieux inviolés jusqu’à son retour ou à tout le moins jusqu’à ce qu’il me délivre de la responsabilité de nos biens.

Je revois encore les familles et les hommes fuir les campagnes. Nous hébergions, parfois pour plusieurs nuits de pauvres hères qui fuyaient le Nord. Nous partagions de maigres réserves composées de gruau et de viande séchée, qui constituait l’essentiel de ce que nous avait laissé la garnison de la Main de Tyr.

J’en profitais pour glaner des nouvelles du Nord, dans l’espoir d’en tirer un enseignement sur ce que je devais faire.

Est-ce durant l’une de ces nuits que les Morts nous surprirent ? Ai-je eu le temps et la force d’empoigner la lame avec laquelle je dormais depuis que l’Invasion du Fléau avait atteint notre région ?

Aujourd’hui encore, je ne m’en souviens pas. Lorsque je revins sur ce monde en tant que Réprouvé, je n’avais que de vagues consolations : j’étais presque certain que je n’avais plus de famille, car Lune d’Argent était tombée depuis quelques jours déjà.

Peu de temps après mon réveil, je savais ma lignée éteinte et pus sans arrière-pensée commencer à tuer les vivants, m'épargnant la crainte de porter la mort auprès de ceux parmi les miens qui pouvaient encore vivre.


Un coup de tonnerre plus fort que les autres ébranla la coque même du navire et Rälkezad, posant sa plume sur le secrétaire se mit à vérifier si de nouvelles voies d'eau devaient être colmatées.

Dans la cale sombre que n'éclairait presque plus une bougie de suif, le Réprouvé semblait faire un songe, la tête renversée sur le dossier d'une chaise pourrissante.

Sous ses paupières lourdes, les yeux du Réprouvé tressaillaient et roulaient dans leurs orbites.



Il courait à travers les bois depuis maintenant deux jours.

Il évitait avec agilité les groupes de morts qui erraient sans buts dans les Terres Fantômes. Trop lents, toujours un temps de retard, il n’était même pas important qu’ils ne le voient pas, car sa course était aussi légère que s’il n’avait pas commencé ce voyage depuis deux nuits déjà.

Il avait passé les signes brisés du Royaume de Quel’Thalas, ne s’arrêtant pas à leur hauteur mais contournant au contraire les routes loin vers l’Est, là où sa monture ne lui serait d’aucune utilité. Pour ce périple, il n’avait pas envie d’expliquer aux Veilleurs combien il pouvait être différent depuis la libération d’Achérus.

Quel’Thalas ! La guerre n’avait pas épargné le Royaume des Bien Nés, il le savait, mais la réalité dépassait ses pires craintes. Comment aurait-il pu survivre à cette dévastation ? Et surtout, comment la retrouver, cette personne dont il s’était mis en quête ?

Lorsqu’il fut enfin en vue des murs de Lune d’Argent, qu’il pouvait apercevoir de loin sur cette butte, il s’arrêta un instant. Lune d’Argent ! Enfin !

Il repensa aux circonstances qui l’avaient soudainement décidé à tout abandonner pour simplement courir vers le Royaume des Sin’Doreïs. Ce souvenir-là… pour la première fois à sa portée… il l’avait saisi comme un noyé saisit une corde, avec un soulagement à la mesure de son désespoir ; et s’était enfin souvenu des quelques jours sombres qui avaient précédé sa première Mort.

Il avait enfin revu le visage de son ancien tuteur, et avec ce visage, il avait enfin entendu ses dernières paroles, comme son serviteur favori sanglait son harnais de voyage :

« Tu sais bien que je dois y aller. La Guerre embrase Quel’Thalas et Il m’a fait quérir. Tu connais les anciennes allégeances qui lient ta famille. En y allant, je respecte ton Père et ta Mère, Fils-Sœur.

Lordaeron ne peut déjà plus être sauvé. Bientôt le Mal viendra en ces contrées et tu auras bien assez tôt l’occasion de secourir les misérables qui fuiront son emprise. Mais tu as des biens également en Quel’Thalas, et il en va de ton honneur qu’ils soient défendus au Nord comme à l’Est par tes consorts. C’est ainsi que nous avons toujours agi. Notre sang doit payer les faveurs que le Destin a mises un jour entre les mains de notre lignée.

Si d’aventure cela tournait mal ici, tu me retrouverais là-bas, sur nos terres. Tu leur montreras mon sceau, que je te remets, et souhaiteras parler au Capitaine de la 17ème Cohorte. Souviens-toi toujours de notre devise, car elle contient l’histoire de tous les tiens et apporte désormais aussi la connaissance de ton avenir. »

Rälkezad murmura en regardant Lune d’Argent qui se détachait à l’horizon : « Par-delà les Terres des Hommes de Paix… »

Il avait oublié depuis si longtemps cet entretien et le visage grave de son Oncle maternel lorsque celui-ci l’avait salué une dernière fois avant de partir avec son serviteur en direction du Nord. Savait-il alors que Lune d’Argent allait tomber un jour après seulement l’invasion des domaines familiaux de l’Est ?

Mais désormais il en serait certain, il irait dans la maison de maître qui regardait les vagues du rivage de Brise-d’Azur. A présent il se souvenait aussi de son unique voyage, lorsque quittant l’enfance, il avait été autorisé par son Oncle à visiter les Domaines du Nord.

Il avait passé de longues soirées d’automne à contempler la mer déchaînée affronter les récifs que dominait la Maison de Mer.

Le dernier soir, avant de s’en retourner dans l’Est, il avait partagé cette vision avec une de ses jeunes parentes, qui était page auprès d’une Dame Bien Née. Elle l’avait regardé comme lui regardait la mer…

La mer, cet espace de liberté infinie et sauvage… Rälkezad avait tourné la tête, car la mer n’était pas le chemin que l’on avait tracé pour lui. Dans une autre vie, peut-être que…

Le Réprouvé marqué par les épreuves releva la tête et quitta ses souvenirs. Comme ils étaient nombreux à se bousculer à l’horizon de son esprit, maintenant que son Roi avait relâché l’emprise qu’il avait sur ses pensées.

Oui… Là-bas, dans la Maison de Mer, il chercherait un signe. Un signe de vie, un signe de mort, mais il savait qu’il saurait le voir. Rälkezad regarda encore sa main, où brillait d’un reflet terne le sceau de sa famille. Il serra le poing jusqu’à la douleur. Oui, il était temps de se mettre en quête de sa famille.

Il rejoindrait ses autres Frères Chevaliers en Norfendre juste après. Traverser la mer glacée, braver les courants et les monstres marins. Accoster sur ce territoire de terreur et de guerre implacable. Mais d’abord, il devait confronter son passé.

Avec un dernier regard vers Lune d’Argent, Rälkezad reprit le chemin à demi effacé de ses anciens domaines du Nord.

Le songe retenait le Réprouvé dans ses rets.


[...]

Un grand homme, le visage grave et ensanglanté, aux pieds de la forêt.

Les vagues d’assaut du Fléau se brisaient contre lui et ses hommes, adossés à la lisière des bois. Des Hommes, oui. Ici en Quel’Thalas, ici sur les terres elfiques, ce qui restait de sa troupe allait se battre jusqu’au bout et se sacrifier pour gagner du temps.

Il cracha un jet de sang sur l’herbe foulée autour de lui, faisant un moulinet avec sa lame pour se garder l’allonge nécessaire. Cela valait toujours mieux que de se battre dans les rues de Lune d’Argent comme les autres et d’assister impuissant aux massacres des femmes, des faibles et des enfants. Même d’ici, il entendait la Cité hurler sous l’assaut d’Arthas le Maudit.

Ici au moins, jusqu’à la fin il sentirait le sol vivant sous ses pieds, il entendrait le bruit du vent sur les feuilles des arbres, il sentirait les effluves iodées venues de Brise-d’Azur.

Les Bois des Chants-Eternels restaient un bel endroit, suffisamment beau pour y mourir, même lorsque le ciel était empli par des vols de créatures de cauchemar et les sentiers encombrés par les lourds Chariots de Peste, qui creusaient d’horribles ornières dans la forêt.

Est-ce que le Domaine avait été évacué à temps ? Son loyal serviteur avait-il eu le temps de revenir aux quais de la Maison de Mer avec le voilier des voisins Bien Nés, dont le gracieux manoir était à présent en feu ? Sa fille y avait-elle embarqué comme il le lui avait ordonné ?

Arwaelyn…

Elle avait pleuré lorsqu’il lui avait fait ses adieux, pleuré devant les gens de sa troupe qui attendaient au bas du perron de la Maison de Mer, rendus hagards par les combats insensés qui avaient vu la moitié des leurs tomber dans les bois environnants.

Il lui avait dit que cette époque ne permettait plus les larmes de tristesse que la jeunesse verse parfois pour ceux que la Mort appelait. Il lui avait pris la tête dans ses mains tachées de sang, avait collé son front tailladé contre le sien et avait murmuré des paroles de réconfort. Il lui avait dit qu’il rejoindrait bientôt sa mère, que de là il veillerait sur elle, que sa vie avait plus de valeur que la sienne, que des pactes avaient été scellés, que l’avenir de leur lignée dépendrait de la façon dont elle respecterait son engagement… que son honneur à elle ne résidait pas dans les combats mais dans l’amour qu’elle porterait à celui qu’on avait choisi pour elle, dans les domaines de l’Est…

A travers ses pleurs, elle avait hoché frénétiquement la tête, mais déjà des hurlements retentissaient dans les bois, un sergent criait pour annoncer qu’ils revenaient à la charge.

Il avait alors brusquement lâché le visage de sa fille, s’était troublé de voir les traits ensanglantés de sa fille mais avait du dégainer son épée. Il avait mis ses hommes en ordre d’escarmouche et avait couru à la rencontre des monstres qui sortaient des environs de la Maison de Mer.

Il avait crié la devise de sa famille et rencontré ses premiers ennemis. D’un puissant coup d’épaule il avait renversé ce qui semblait être un ancien fermier de Lordaeron. Sans même lui planter son épée à travers le corps, il écrasa les os de sa tête de son pied chaussé de fer, réservant un large coup de taille au Non Mort suivant. Le combat se jouerait à l’économie des gestes, à l’épuisement. Il le savait, comme il savait qu’ils ne seraient pas victorieux.

Mais seul le temps gagné comptait désormais.


[…]


_ « Tu mens, comment cela se pourrait-il ?! Chien, tu l’as abandonné, toi en qui il avait le plus confiance ! Je te revois sangler son harnais de voyage avant de partir pour les combats en Quel’Thalas !

Par quelle couardise es-tu encore en vie ? Et que me dis-tu à propos de ma cousine ? Par quels mensonges essais-tu de sauver ta misérable vie ? Quels plans sers-tu ? »

Rälkezad n’en pouvait plus d’écouter le récit saccadé que lui faisait Galvan, l’ancien serviteur de son Oncle. Le signe qu’il avait trouvé dans les ruines de la Maison de Mer, et qui semblait rappeler à lui tous les jours révolus, dans cette pièce délabrée et ouverte aux vents mauvais. Mais ce signe était un mensonge, car l’inverse eut été trop terrible à imaginer.

_ « Tuez-moi si tel est votre désir, infortuné Maître, mais ne m’accusez pas de lâcheté ! C’est bien sur son ordre en vérité que je suis allé voler le voilier de nos amis Bien Nés, sur son ordre, j’ai traversé la terre en feu, marché sur les corps des membres de cette malheureuse famille et sauvé le moyen de nous enfuir, votre cousine et moi.

Oui, votre cousine, avec laquelle vous avez passé la dernière soirée lors de votre voyage sur ces terres. Vous étiez alors jeune mais vivant, oui, si vivant, Maître… » Galvan regardait intensément le visage de son jeune Maître, sa terreur et l’intonation de sa voix disaient trop bien que son récit était sincère, et aussi combien il aurait préféré ne jamais revoir son jeune Maître.

_ « Votre Oncle avait depuis longtemps formé le projet de réunir les deux branches, car vous le savez, à sa majorité, votre cousine devenait son héritière et cela signifiait la scission de vos biens. Elle avait été placée chez une Dame Bien Née en prévision du jour où vous seriez en âge de l’épouser, votre Oncle l’avait décidé, elle…

_ Assez ! » hurla d’une voix brisée le Réprouvé.

Il maintenait toujours à terre l’homme qu’il avait jadis considéré avec affection, mais la prise qu’il avait assurée sur sa gorge se relâchait. Des sanglots silencieux le secouaient, les pertes et les deuils passés menaçaient de le submerger comme aucun ennemi ne l’avait fait auparavant.

Ses yeux laissaient couler de l’ichor rosâtre sur le visage du serviteur atterré.

Le serviteur déglutit. Son bras se leva lentement, jusqu’à ce que sa main rencontre le visage marqué par la mort du jeune Rälkezad qui pleurait des larmes de sang. La main chercha l’ancien geste qui consolait le jeune Maître.

L’autre bras en revanche se rapprochait de la lame de botte… Galvan était à moitié étouffé par la pitié et l’horreur. La garde de cuir contre la main à présent…

Est-ce la pitié qui empêcha le premier coup d’être fatal ? Rälkezad, lanciné de douleur par la lame plantée dans son dos, raffermit immédiatement sa prise sur la gorge de son serviteur. Etouffé, Galvan planta encore deux fois la lame dans le dos de son Maître qui tressaillait sous les impacts, mais les coups avaient perdu de leur force. Bientôt l’homme ne bougea plus, le regard fixe.

Se relevant avec lenteur, Rälkezad tituba jusqu’à se tenir contre le mur effondré de la pièce, l’ichor gouttant le long de son coude plié. Il pouvait voir de là les quais pourrissants de la Maison de Mer, où un fin et léger voilier était amarré.

Il avait si longtemps tué les vivants, il avait été si longtemps persuadé que plus rien ne devait retenir la violence qui le faisait continuer à exister.

Il savait à présent qu’il paierait pour ses crimes et que le prix ne pouvait qu’être exorbitant. La mer ne pourrait plus le faire se sentir libre. Plus maintenant.



Quelques jours plus tard, à bord du vaisseau de la Horde qui menait comme une bétaillère toute une cohorte de Chevaliers de la Mort, Rälkezad se tenait droit.

Il avait maintenant une raison de survivre aux charniers du Norfendre. Son périple ne faisait que commencer. Il retrouverait l’autre survivante de sa famille. Si la branche du Nord avait perduré, si le serviteur avait dit vrai, alors la guerre n’avait plus de sens pour Rälkezad.

« Par delà les Terres des Hommes de Paix… » murmura Rälkezad…

Le Réprouvé se réveilla en sursaut, debout, se tâtant le haut du dos en grimaçant. Puis sans raison apparente, il renversa son siège qui tomba plus loin dans une grande éblaboussure.

Il frappa de son poing une poutre de la cale.

Il se frotta le poing, le regard de nouveau brumeux. Un autre souvenir opportuniste...



Le tumulte de la fête envahissait le bourg des Grisonnes. Mais le voyageur ne semblait pas partager la joie des paysans et des bourgeois. Son cheval morne avançait la tête basse sous le crachin du soir. Sous sa capuche, le Réprouvé observait les mouvements des villageois, comme étourdi par ce qu’il voyait.

Partout autour, les villageois dansaient, sautaient, leurs rires libérés. Enfin la nouvelle leur parvenait ! Le Roi Liche n’était plus ! Les cohortes victorieuses allaient pouvoir rentrer chez elles ! La vie reprenait ses droits !

Oh ! Comme la vie prenait sa revanche ! Un Non Mort était crucifié devant un feu de joie par-dessus lequel les jeunes femmes sautaient, éperdues, attendues par les jeunes hommes de l’autre côté.

Le Non Mort grimaçait et bougeait ses membres entravés tel un grotesque épouvantail ; des fermiers lui tendaient dans un geste de dérision leurs choppes. Tous savaient qu’avant la fin de la nuit le Non Mort serait jeté au feu. Les symboles prenaient vie en cette fin de Jour heureux.

Comme partout en ce jour, les vivants se libéraient de leur peur des Morts. Après avoir longtemps ployé sous leurs assauts, chaque hameau, chaque village brûlerait un Non Mort non sans avoir joué avec lui. Le Norfendre tout entier serait illuminé de feux de joie.

Peu importait au juste si le Non Mort était pensant ou non. Celui-ci ne l’était pas. Ou trop peu. Quelle différence de toute manière ?

Le voyageur était arrivé au milieu de la place, son cheval immobilisé par une farandole sautillante. Quel malaise lui serrait-il le cœur ? Il porta sa main à sa poitrine, laissant voir un bref instant sa peau craquelée et gelée. Noircie par la mort.

Quelle fut la femme qui aperçut ce mouvement furtif ? Que cria-t-elle aux autres villageois ? Le voyageur ne le sut point, car des hommes l’encerclèrent aussitôt sans même cesser de danser et le désarçonnèrent, toujours au son des instruments rustiques de la région.

Il fut battu, roué de coups de fléau à grain, son cheval égorgé sur lui par la foule prise de folie. Des os craquèrent, sa mâchoire brisée pendait lamentablement. Ses membres furent liés, on continuait à le battre et à le traîner à moitié vers un enclos à l’écart. On le soulevait, le hissait par-dessus la barrière et il fut jeté à bas.

A moitié paralysé, aveuglé par des morceaux de chair et d’os de son visage, l’ichor suintant, il entendit des bruits de boue et de mouvement. Il n’était pas seul dans l’enclos. D’autres formes, ligotées elles aussi.

Certaines sur d’autres, plusieurs sur une seule, des bruits de lutte, l’une des formes qui convulse sous le poids des autres. Non, certaines en dévorant une autre. Fléau et Réprouvés dans le même enclos. Les rires gras des spectateurs, les paris lancés dans la langue des humains. L’un des Non Morts du Fléau qui se tourne vers lui et qui commence à ramper vers lui.

Sortir de l’état de choc. Utiliser son pouvoir. Commander au Non Mort, lui ordonner de l’oublier, paraître un de ses semblables, avant de sombrer…

La nuit tombait sur le village en fête. Rälkezad sortait de sa torpeur de Mort. Autour de lui, toujours rampants, les Morts du Fléau continuaient à se mouvoir dans la boue comme des vers immondes.

Le Réprouvé regardait d’un air hagard les formes démembrées dans l’enclos, sans comprendre ce qui lui arrivait. Mais son regard devint plus dur à mesure qu’il se reprenait. Il appela à sa manière l’un des Morts les plus proches de lui.

« Reconnais-moi pour ce que je suis, ver de mort… viens, viens à moi, viens te nourrir de ma chair… »

Oh oui, il venait, claquant des mâchoires dans la boue et le sang de l’enclos. Une lutte sourde s’engagea, d’autres plaies apparurent, attirant deux autres Non Morts vers lui. Vite. Il devait faire vite.

Il réussit à bloquer le Non Mort sous son dos, lui présentant ses mains et ses poignets liés. Le Non Mort continuait à happer devant lui, lacérant les mains, les poignets, mais aussi les liens. Plus vite, immonde bouche d’enfer ! Sinon tes copains vont banqueter d’un met trop fin pour eux. Pas ce soir, non, pas ce soir.


Libre ! Un poignet quasiment inutilisable, des mains rognés et rongés horriblement, mais libre. Les liens enserrant ses jambes déliés, tout en maintenant à l’écart les trois charognards maintenant sur lui.

Rester couché, afin de ne pas attirer l’attention. Mais il n’y a pas de risque : le fermier de guet autour de l’enclos s’est éloigné afin de voir lui aussi comment brûle un Non Mort, là-bas sur le feu de joie.

« Dansez ! Oui, riez, sautez de joie ! Profitez de votre nuit, vivants ! »


La haine envahit le Chevalier de la Mort comme il est sur le point de sauter la barrière pour se sauver. Il regarde les vers immondes qui continuent de ramper vers lui. Il prend une décision. Une hache plantée sur un rondin, toute proche hors de l’enclos. Rälkezad la récupère, resaute dans l’horrible parc et coupe des liens. Avant de partir vers la forêt, il a ouvert la barrière de l’enclos.

Il ne s’est pas encore trop éloigné du bourg quand il entend les premiers hurlements, qui éteignent les rires comme la tempête éteint une bougie.

Cette nuit, les vivants ont vaincu la Mort. Mais pas ici. Ici, la Mort fait de la résistance.

Se frottant se deux mains mutilées, Rälkezad s’enfonçe dans la forêt. Il abordera plus prudemment les lieux habités à l’avenir. Aux Fjords Hurlants, il prendra un navire pour Fossoyeuse. La Guerre continuera de plus belle après la victoire sur le Fléau, il en est désormais certain.

Et lui, il sera dans les rangs des combattants. Plus jamais dans celui des victimes expiatoires.